Minchia. Trentasette. Ok, non è niente di grave, è febbretta da ridere.
Ma ho assunto la mezza bomba, perché il rule of engagement parla chiaro: ogni
cosa sopra il trentasei e nove va bombardata.
Sia mai che al briefing stasera il Col. Domi mi trasferisce a Tripoli.
E così sono qui, sudato e appiccicaticcio come se fossi a Panama a bere
daiquiri scadenti in una bettola dei bassifondi. Ma quando cazzo passa ‘sta
roba?
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