Voglio-morire

Ecco, ecco la ciliegina sulla torta.

Il Loca dà forfait per stasera perché la Emy c’ha quaranta di febbre. Ma che meraviglia. Spero solo che non mi si ammali il Loca che la settimana prossima dobbiamo fare i numeri da circo. Il Costa ci rimane una merda e io propongo “Oh senti, si può rimandare sai?” e lui mi dice con l’occhio del bassethound “Minchia Tà abbiamo preparato tutto ieri sera non mi dire che non gi vieni neppure tu” al che scattante, col cuore intenerito, dico “Cazzo dici, io ci vengo eccome, era per te, ma se è tutto pronto col cazzo che me ne sto a casa” e lui dice “Emmeno male almeno uno grazzi Tà” e poi per gratitudine canina ritorna dentro e dice “Volevi che ci vado io a pigghiare e bottigl Tà?” e  io, lo ammetto, sono bastardo e pigro e nevica e gli dico “Minghiaoh Costa se non ti fa schifo mi faresti un piacerone che poi le mettiamo giù da te “ – “E bastava che parlavi stai scherzando?”.

Bravo figliolo il Costa.

E così stasera dio mi punisce e devo aspirarmi Labarista e le sue furrrrrrrbe visioni della vita e i suoi intelligentissssssssssimi punti di vista e i suoi fighisssssssssssssimi racconti, senza nemmeno un cristiano a cui rivolgere la parola per cambiare argomento e diluirla. Ben mi sta, così imparo. Il Loca tenta di tamponare e dice che se la Tachipirina fa effetto alla Emy un salto per un boccone lo fa, ma è una pietosa bugia a cui tutti diciamo “sì, sì, certo”.

Voglio morire.