La casa e la tenda

Mi ha telefonato la Silvana, la Donnabestia. Mi ha telefonato per sapere come mai non mi si vede più nella Casa e non mi si sente più da tempo.
Ha ragione, sono latitante, evaporato, distante. Imbastisco una frottola sul tanto lavoro e sulle frequenti trasferte a Londra e sbuffo, mi scuso con voce desolata, e completo la panatura di balle con "mi mancate, sapete, mi spiace, ma è un periodaccio". Sono una zoccola. Sì, lo so bene. Ma non avevo cazzi di spiegarle la realtà.
Perché la realtà è che mi sento disturbato.
Da dopo il terremoto ho visto quelle liturgie libertine come una solenne sberla in faccia a chi, a pochi chilometri, ha perso un pezzo di vita.
Loro là nelle tende e noi qui a fare il Decamerone in veste post atomica con venature pre vittoriane, insomma mi stride come un'unghia sulla lavagna.
Non è che si deve diventare atarassici perchè altri hanno avuto una disgrazia, intendiamoci. I terremotati chiavano, mica hanno smesso (del tutto).
Il fatto che mi disturba è la contrapposizione di un costoso superfluo rinunciabile verso l'ineluttabilità di ground zero.
Non so se riesco a spiegarmi e ho il sospetto che, stavolta che sono serio, stiate ridendo di più di quando faccio il coglionazzo.