Martedì.
Il Loca studia il momento opportuno e piomba nel mio ufficio.
Urla, tuona, agita compulsivo un indice minaccioso, mi insignisce del titolo di Figlio di Puttana e poi anche quello di Pezzo di Merda.
Sollevo gli occhi dal monitor e, con flemma british oramai geneticamente acquisita, lo ringrazio.
Pur correndomi l'obbligo di informarlo che tali onorificenze mi furono attestate ben prima che suo padre, evidentemente ebbro di alcool di pessima qualità e prezzo assai popolare, perdesse il suo senso di critica estetica sino a trovare copulabile sua madre, ingravidandola, assai probabilmente per un tragico errore.
Tutto scorre, qui a Waterloo.
Nessun commento:
Posta un commento