Delirio

Ed alle venti la decisione era presa, nessun mendicante si sarebbe affacciato ai loro inutilmente costosi cellulari, collezionando rifiuti o raccattando benevole concessioni. Non sarei stato io quel mendicante, perché per una volta, una schifosa maledetta volta, qualcuna di quelle troie avrebbe potuto premere il mio numero chiedendo dello stato di avanzamento della mia decomposizione indecorosa, proponendomi di accelerarla con la mollezza nociva della loro carne pubblica.

E invece no. E allora ho deciso io.

La Casa senza Milly è diventata un meschino bordello clandestino di provincia, ora che è retto pro tempore da quella puttana in disarmo di “Miss” Cora, riciclata dal marciapiede verso un qualcosa che non comprende, ma che avverte che può condurla ad una monetizzazione che i suoi quasi quarant’anni non potrebbero più garantirle, dovendo competere con diafane statuette perfette dell’est, disponibili a qualsiasi cosa.

Inquieta non c’era.

La Sofia non c’era.

La “vacanza” di Miss Milly abbassa le garanzie ed il meglio di quel posto attende l’operazione chirurgica al setto nasale per ricomparire. Che fine avrà fatto lo schiavo avariato? Lo avranno fatto ammazzare da albanesi ubriachi e strafatti di crack o gli avranno concesso l’indulto, nella considerazione dell’evidente concorso di colpa?

Mi accoglie una Sorella molto gentile e penso che la Squaw qui dentro avrebbe di che asciugare le bave superiori ed inferiori, coadiuvata da alcune lezioni di comportamento standard. Ma non ce la porterò mai, sono arcistufo di fare cose per gli altri, che si fotta la Squaw e le sue masturbate violente ispirate alla recisione del clitoride con un trinciapollo.

Per il resto, mera troiaggine di basso rango, sfogata in un contesto depenalizzante, il marito sta lì, guarda e ce l’ha duro e sdogana il coniugale appetito estemporaneo, in una domenica nevosa in cui quattro stalloni le trapanano ogni foro dilatabile con vigore sin troppo triviale. Lo stile è morto, Cora è una merda. Mi manca Inquieta. Mi manca molto. Avrei parecchio da discutere con lei, spaccandoci ambedue con il suo narghilè speziatissimo.

Uno stallone che conosco, Alcyator, spacca il culo a un ometto meschino mentre la moglie, una orrenda provincialotta, porcara, arricchita, coperta di ori come la Madonna di Loreto, in preda alla lebbra della libido lo incita a sfondarlo come una troia.

No, lo stile è morto, domani chiamerò Miss Milly, poiché deve sapere a che bassezza si è giunti.

Quel posto è la sua creatura e, come ogni opera dell’intelletto, deve essere salvaguardata.

Me ne vado, torno nella roba bianca scivolosa e gelata, me ne vado a casa.

Breve viaggio, molti pensieri, alcuni fotogrammi, è tardi, tardissimo.

All’ultimo momento, devio.

E le suono il campanello. Tarda a rispondere, dormiva, ma mi fa salire, stupita. Non c’è stato nessun uomo, solo la solitudine cercata, fatta di pizza a domicilio e televisione defaticante, niente e nessun altro.

Le apro la giacca da camera e lei mi guarda con gli occhi dell’assassina che mi stregano.

Non le dico nulla, non mi dice nulla. Sollevo la sua mano destra e porto le dita al mio naso. Chiedo solo se si è masturbata, mi risponde con un cenno assertivo del capo.

Il letto che odora di sonno e pelle e corpo e capelli e senza nessun preliminare, senza baci, senza carezze, senza permessi, le apro le gambe e infilo il cazzo in quella macchia di pelo, mentre i suoi occhi da assassina mi fissano senza perdermi di vista un secondo. E cominciamo a chiavare.

Senza enfasi, senza isterismo, senza parossismo.

Un normale ficcare uno sopra l’altra, ritmato, piacevole, denso di respiri, privo di parole, solo sguardi fissi e poi il suo orgasmo, accompagnato da un mio sbattere violento, durante in quale sono venuto al momento in cui dovevo venire senza forzarmi a virtuosismi eclettici. Le sono venuto dentro mentre veniva, normale, usuale, persino banale.

Poi la sua voce, ansimante.

“Sei venuto a usarmi?”

“Sì”

“Allora vuol dire che sono la tua puttana?”

“Sì, penso di sì”

“Fottimi ancora, allora”

E, non essendo mai uscito dalla sua figa, ricomincio lentamente, sinché non mi torna duro e fottiamo.

Maledetto ghiaccio, maledetta neve. Comincio a soffrire di claustrofobia.

E vengo con lei, ancora, leccandole le ascelle appena odorose, con i suoi piedi caldi sui polpacci.

Sono entrato nel delirio.

E mi ci trovo perfettamente a mio agio.