Disintossicarsi da Tazio

Sull’onda meditativa generata da un post di Viaggiatore, mi pongo dei quesiti.

E i quesiti partono da alcune considerazioni prodromiche. Mi piace il lemma prodromico. Lo uso spesso, anche con tono di banale ovvietà: “Ma certo, questo è prodromico!” facendo aumentare a milllle la mia popolarità tra chi, invece, usa spesso il lemma minghiaoh.

Prescindendo, veniamo alle prodromiche.

E’ assodato, verificato e certificato che sono diventato molto bravo. Ho scansato la Vigilia con la Milly, sono in riga come un soldatino di piombo. Bravo, in ordine, in assetto, senza graffi, senza scheggiature.

Sono poi bravo nel bravo, nel senso che mi comporto con rispetto delle propensioni sessuali della Domi senza forzature, lasciando che si esprima con l’intensità che le è consona, senza generare pressioni che risulterebbero dannose per l’induzione di un’eventuale sensazione di inadeguatezza che addirittura potrebbe spingerla ad adeguarsi al regime di giri del mio motore con conseguente grippaggio del suo  eccetera, eccetera, eccetera.

Un bravo nel bravo, insomma.

E fino a ieri dicevo anche: “Certo che, volendo, non è tutta ‘sta fatica ad essere bravi al quadrato”.

E fermiamo qui le prodromiche.

Ora analizziamo un fenomeno che si è verificato qui, oggi.

Come già detto all’inizio della giornata, la Bettona è coperta di lana nera da capo a piedi. Knitwear e calze coprenti, stivali a tacco basso di cuoio nero. Una monaca, praticamente, giusto? Beh, non avete idea dell’arrapamento che mi ha messo. Sono dovuto andare in cesso a strozzare la cappella due volte. E sapete perché? Perché continuo ad immaginare una scena inesistente in cui io e lei siamo su un divano quasi al buio e, dopo averla palpata nella fodera di lana per ore, comincio a farle scendere i collant coprenti e il nero se ne va e compare la pelle bianca e liscissima, caldissima e tenera, in mezzo alla quale campeggia l’arrogante triangolo di pelo nero odoroso di figa di femmina mammifera in calore.

E questo mi sturba, mi rampazza, mi randazza e mi arrazza che tornerei a tirarmi una raspa anche subito.

Bene.

Proviamo a riprendere le prodromiche, adesso. Mi appare assai chiaro che non sono bravo oggi. Perché se uno si fa le seghe pensando di ingropparsi una che lavora con lui, non è esattamente bravo. Credo ci siano gli estremi per il senso di colpa anche. Ma questo è complesso, devo pensarci.

Sta di fatto che bravo oggi non sono.

E sta di fatto che ho anche capito il perché delle prodromiche. Sono bravo quando essere bravo è l’unica alternativa possibile. In fin dei conti queste vacanze (vacanze?) si sono tradotte in un rapporta para siamese con la Domi, vorrei vedere anche che non sono bravo. Io gliela chiedo, lei me la dà, facile.

Ma oggi, al ritorno in mare aperto, è bastato che la prima sirena che ho incrociato fischiettasse Mas que nada che mi sono ritrovato smanettante e sborraiolo.

Si aggiunga dell’altro, ora.

Questa sera la Domi vede degli amici. Che mi sembra cosa giusta, visto che è scomparsa dalla sua scena sociale da prima delle vacanze. Mi ha anche invitato ad unirmi, ma io ragazzi, sinceramente, non ho cazzi. Non sono ancora pronto a questo socialismo delle vite ed ho cortesemente declinato, dicendo che coglievo l’occasione per vedere i miei. Pulito, liscio.

Ma io starò a casa, invece. Perché se esco e mi unisco al Loca e morosa che c’ha “un’amica figa che non ci credi Tazio che stasera te la presento, dai vieni che si va alla Taverna del Diavolo di Fecazzone che quella è una che la salta la cavallina ‘scolta mè”, io, che sono già schiumante di testosterone per la Bettona che mi sorride da sozza e non me lo cava dalla testa nessuno che si farebbe scopare eccome, io divento pochissimamente bravo, perché mi conosco molto ma molto bene all’incirca da una vita e lo so che divento scarsissimissimamente bravo in queste condizioni.

E così resto a casa. Da solo e con un senso di colpa già confezionato per essermi sbragagnato la Mazza al pensiero di ingropparmi la Betta e con un senso di maiale incompiuto sapendo che a Fecazzone c’è una ultrafiga scopaiola che salta la cavallina facile e con un altro senso di colpa relativo alla resistenza a conoscere gli amici della Domi.

E concludo dicendo che non so dove, ma mi sa che da qualche parte c’è qualcosa di sbagliato.

Di molto sbagliato.