L'uragano tra le venti e le venti e trentasette

Erano le venti e trentasette.

Seduta sul divano, col dito indice a far da calzascarpe per quelle ballerine elastiche. C’aveva scritto Abercrombie Est 1892 sulla T-shirt blu.

“Senti Tazio, volevo chiedevti un favove: è un pvoblema pev te se nel weekend vengo qui a lavovave?” mi chiede.

No. Non è un problema. Cioè sì, lo sarebbe. Ma non lo è. Ok. Fatti dare il doppione dalla Betta, domani.

Sono ancora imbambolato, devo dire la verità.

Erano le venti e stavo chiudendo, ma poi ho visto la luce e sono andato di là.

“Cosa fai ancora qui?” le chiedo.

“Viovdino i pvovini, pevchè c’è qualcosa che non mi convince” mi risponde.

Perché è così, lo so bene. Si prende una tramvata dalla persona con cui si è assieme da tanto, che mai ci si sarebbe aspettati una tramvata da lui/lei e, a quel punto, per sopravvivere bisogna riempire gli spazi lasciati dalla dipartita della carogna estinta. E, generalmente, ci si infila a tutto vapore nel lavoro. E così la Giogia, che metabolizza questa vedovanza da circa un mese. Non che me l’abbia detto, intendiamoci. Lo so perché tutti, prima o poi, vanno a confidarsi dalla Betta. La quale, quando occorre, mi fornisce le istruzioni per l’uso di atteggiamenti che appaiono, a volte, bizzarri ed inusuali.

“Queste secondo me sono le migliovi” mi dice con un sorriso algido scorrendole su Bridge.

Sarei in ritardo, dovrei farmi la doccia, ma mi rompe mortalmente il cazzo mollarla frettolosamente qui rimarcando che non ha una vita e che è sola ovunque, vita e lavoro. E così ci sto, guardo i provini e poi chiedo di quell’altro lavoro e lei mi dice che ha fatto degli sviluppi e andiamo di là.

E’ brava, cazzo. Veramente brava. Ha fatto delle cose veramente fighe.

“Quella macchina è mostvuosa, una figata da pauva” mi dice osservando i bianchi e neri sul tavolo.

E mi dice le sue perplessità, la ascolto, poi un piccolo mignolo sfiora il mio grande indice, il mio naso odora il profumo di donna a fine giornata, così materno e avvolgente, la mia mano viene guidata con decisione sullo scultoreo fianco nudo, occhi azzurrissimi si fondono nei miei e poi tutto subisce un’accelerazione centrifuga di mille G, mi trovo con la maglia sollevata e una bocca mi succhia forte un capezzolo mentre mani femminili senza nessun segno di cura estetica mi sbottonano i pantaloni e le mie mani fanno lo stesso in una moviola isterica e i jeans scendono assieme alle mutande, le ballerine cadono, il suo sedere sale sul tavolo, le gambe si spalancano, la mia bocca aderisce a quella fica triangolare, appena pelosa e chiarissima, succhio le pronunciatissime labbra carnose, annuso il profumo acidulo, assaggio il sapore pungente, mi sciolgo nella tenerezza esaltante, Abercrombie sale scoprendo due candidi piccoli coni perfetti, appuntiti di lunghi capezzoli durissimi, chiari, quasi invisibili su quel candore, poi lei mi fagocita, mi spoglia scomposta, mi inchioda sul divano in mezzo a book e materiale, mi succhia vorace, mi cavalca, si inarca, sbatte, veloce, la tocco, la palpo, mi lecca, mi morde, la schieno, la chiavo, troppo tardi per premere stop, le sollevo le gambe, la fotto, le lecco gli archi plantari, arriccia le dita, si schermisce, non vuole, sbatto forte, ansima, si masturba il clitoride mentre affondo a maglio serrato, vinco la guardia, la colgo distratta che ansima forsennata e pianto il naso tra le dita patrizie e distinte ed annuso l’umanità confortante dell’algida Giogia, a cui puzzano intensamente i piedi e mi inebrio del sudore della donna uguale anche se diversa e poi, quando comincia a piangere e a ringhiare sobbalzando col capo riverso all’indietro, tormentandosi velocissima il cazzetto rosato, sguscio fuori e le inondo lo scudo di addominali sensuali, col capo chino in avanti, quasi a non voler incrociare i suoi occhi, stralunato da tanta furia improvvisa, estasiato dalla statua bianca perfetta, ammaliato dall'avvertire che sotto la pelle sottile scorre sangue bollente, sangue umano.

Imbarazzo, nudità, ambiente sbagliato. Tieni, ti passo i Kleenex che avevo nei jeans, niente grazie, pulizia rapidissima, resto muto davanti a quel corpo nudo che è arte neoclassica, recupera i pezzi, mutande, jeans, faccio lo stesso, presto, vestirsi e dimenticare, vestirsi e dimenticare, vestirsi e dimenticare, vestirsi e dimenticare, non è successo nulla, nulla, nulla.

“Siamo adulti, vevo Tazio? Posso contavci che lo siamo?” mi dice armeggiando frettolosa con il recupero delle ballerine, seduta sullo stesso divano di prima.

“Siamo adulti, puoi contarci Giorgia. Non ti preoccupare.” rispondo, ma non sortisco alcun seguito, troppo presa a gestire i marasmi emotivi e i pensieri pesanti che si affollano sotto quel caschetto di ricci biondissimi. Forse presa anche a gestire un pentimento analogo al mio?

Venti e trentasette.

Seduta sul divano, col dito indice a far da calzascarpe per quelle ballerine elastiche. C’ha scritto Abercrombie Est 1892 sulla T-shirt blu.

“Senti Tazio, volevo chiedevti un favove: è un pvoblema pev te se nel weekend vengo qui a lavovave?” mi chiede.

“Sì, ok. Fatti dare il doppione dalla Betty, domani”

“Gvazie” e lascia la stanza, tornando nella sua, frugando a testa bassa tra borse e giubbotto.

“Tirati dietro la porta e spegni le luci quando vai” le dico, senza spiegazioni, senza aggiunte né chiose.

Di schiena alza una mano, a metà tra un saluto e un “va bene”.

Scendo in strada, felice di essere fuori di là. Disagio insopportabile.

Ma siamo adulti e possiamo contarci.

Solo gli adulti sanno seppellire bellezze sfolgoranti ed intense emozioni dietro ad un orrendo “Non è successo niente”.

Che schifo.