Pollo

Pollo. Ho rinunciato al pollo arrosto. C’è una trattoria a sedici chilometri da qui che lo fa straordinariamente, ma gli eventi dinamici e up-to-date mi hanno trattenuto qui e così niente pollo arrosto. E quindi, se niente pollo deve essere, che nemmeno pranzo sia. E ho digiunato. Sto digiunando.

E si ripropone insolente la questione del vuoto per pieno: perché se ho lo stomaco vuoto non posso raggiungere un equilibrio entropico così come sono? Perché la vuotezza, lo spazio interiore, debbono essere forzatamente riempite, con predilezione diffusa a dilagare negli interstizi testicolari, gonfiandomi lo scroto sino a fargli assumere un aspetto traslucido?

La Betta sosta dolente sulla porta, osservandomi con le braccia conserte e l’espressione contrita della mamma che soffre a vedere il suo bambino che non è come il libretto delle istruzioni per l’uso lo dipingevano. Il bambino è difettoso, è diversamente abile, è deludentemente disabile.

“Si può sapere cosa ti succede Tà?”

Perché? Supponiamo che tu sappia esattamente per filo e per segno cosa mi succede. Supponiamolo. A quel punto? A quel punto cosa scatta? L’umana pietas? La diffusione del messaggio che è un periodo e che vado capito e che bisogna portare pazienza e aspettare che gli passi? Vuoi essere messaggera di rassicurazione verso i tuoi compagni che sono un cane che abbaia e che non morde? E’ questo?

Non cambierà di nulla il destino, Betta, io sono un cane bastardo che morde anche senza abbaiare e questa mattina alle nove e mezzo qualcuno l’ha capito con chiarezza, anche se fa il fenomeno e dice che lo sapeva.

Perché mi sono frantumato il cazzo di passare per lo stravagante coglione a cui la si può ficcare nel culo, mi sono rotto il cazzo di correre dietro all’amico dolente di lutto per mesi, reggendogli la bottega all’inizio, facendomi sbattere fuori a calci in culo come ringraziamento, succhiandomi un silenzio autistico immotivato, facendolo entrare nella mia bottega poi, pagandogli i debiti, allungandogli uno stipendio, comperando le attrezzature che gli servivano, dandogli il fresco d’estate e il caldo d’inverno senza avere nemmeno il piacere di capire perché ha smesso di essermi amico e allora mi si aggrovigliano i coglioni, prendo un decimetro e misuro che cazzo fa tutto il giorno e il decimetro mi dice sempre: niente, niente, niente, fa tutto la Giogia, la Giogia, la Giogia e allora teniamo la Giogia e mandiamo a fare col culo i grandi uomini caustici e cinici, che non vorrei mai che la meschinità di questo lavoro ledesse la loro immagine sibaritica.

Vai a rassicurare la suburra su questo: il Tazio si è rotto il cazzo di mettere il culo sui calci perché ha una banda di rincoglioniti che se ne chiavano. Se la banda si sveglia Tazio è felice, se la banda non si sveglia Tazio è infelice e manda tutti a fare compagnia a N nel meraviglioso mondo di Facciamocolculo.

Ecco cosa mi succede, ecco cosa CI succede. Diglielo.

E poi non sono riuscito a mangiare il pollo, cazzomerda e sono digiuno.

Vaffanculo.

Ecco cosa mi succede.