Partire, ripensare, sputtanare, dimenticare, sorridere

Ah, partire, partire, partire, che dolore.

Quando si parte, specie se si va all’estero, si è convinti di avere un elastico legato alla vita da un capo e  legato ad un grosso palo che sta nel centro del luogo che si lascia dall’altro capo. Per un periodo, più o meno lungo, si ha la sensazione che, quando niente di obbligatorio ci trattiene nel luogo straniero, quell’elastico ci trascini rapidissimo a casa. Perché si mantengono le abitudini del luogo in cui abbiamo vissuto. Tutto questo è vero sin quando non si assumono le abitudini del luogo in cui si vive, sino a quando non ci si integra nel nuovo tessuto sociale.

Appena questo avviene, la frase “Non vedo l’ora, altri due giorni e poi torno a casa!” viene sostituita con “Questo weekend bisogna che torni a casa, devo”. E non c’è niente da fare, è così che va.

Lo dico per esperienza eh.

E poi, pensando alla mia esperienza, mi distraggo e mi vengono in mente le righe scritte da un presuntuoso rimbambito inabile a sostenere un confronto dialettico, qualche post fa. Con il desiderio di mortificarmi, con la vigliaccheria viscida della serva che ti insulta col viso piangente, questo essere mi scrive:

“[…]Non è certo colpa mia se odi Milano o sei nato, cresciuto e hai deciso di rimanere in Provincia, nessuno è perfetto nelle proprie scelte di vita, sai che trisatezza. […]”

E mi viene spontaneo fare due conti.

Dopo la scuola ho fatto il militare e a ventidue anni avevo finito.

Dall’età di ventidue anni ad oggi, cioè in vent’anni, ho vissuto due anni a Bologna, otto anni a Milano, di cui l’ultimo anno tra Parigi e Milano, un anno intero a New York, altri tre anni a Milano e poi da sei anni sono tornato qui per vicissitudini varie.

Statisticamente il settanta per cento della mia vita l’ho passato lontano da casa, o come ama rimarcare quello nella speranza di mortficarmi, dalla provincia. Provincia che si scrive con la minuscola quando si cita il territorio e con la maiuscola quando si cita l’istituzione amministrativa, in ogni caso.

Io non odio Milano, comunque, sia chiaro.
Non ho più la capacita di sopportare i bauscia.
E purtroppo di esseri come quello è pieno.

Partire, partire, partire, partire, che dolore.

Ma no che non è un dolore, dai Tazio.

Sinché si torna con la voglia di tornare, non è mai un dolore.

E se non si ha più la voglia di tornare, non è sempre colpa del partire.

Sursum corda.

Buon lunedì a tutti.