Lentamente tutta quella pelle nuda scompare nei vestiti. Il culo in
quelle mutande color bronzo, le gambe e i piedi senza smalto nei collant color
moka, il reggiseno di bronzo viene allacciato a rovescio, poi le coppe passano
davanti, poi le braccia si infilano nelle bretelline e il bianco della pelle
diventa sempre meno, sempre meno. La lana avvolge tutto, gli stivali rendono
seducente quei dieci centimetri di collant e la donna è vestita, è urbana, è
civile, è decente.
E’ la madre separata che raggiunge la sorella e il parentado per il
compleanno della nonna. E’ la donna che si scioglie nelle rumorose chiacchiere
della domenica nebbiosa chiusi in casa a parlare del nulla, ma rumorosamente. E’
la donna dei baci con la bocca storta che “sennò
ti sporco di rossetto”, è la donna che “stai
seduta faccio io, faccio io” è la Giulia delle opinioni moderate che fanno
tanto buonsenso.
E’ mattina. E’ domenica mattina.
Ed il cellulare alle dieci e mezza le suona, perché “a che ora arrivi che stai dietro tu all’arrosto
che io mi faccio la doccia” della sorella Isa. Che è anche lei donna di
buonsenso anche se, pare, non disdegni affatto qualche galoppatina clandestina
e disimpegnata. Ma tanto che importa? Galoppassero anche tutti i giorni, che
importa? Sanno fare casa.
E non è poco, no.
Ci baciamo sulla porta, io sono nudo, lei ride e dice “e se passa qualcuno?” e io dico “cazzomenefrega” e ride più forte piegando
la testa all’indietro, ma tenendomi il viso e poi va in un “ti chiamo” e lo farà, non c’è dubbio,
siamo amici.
E mi perdo, nudo con un Campari in mano, a guardare il calendario,
contando che alla Vigilia di Natale mancano trentaquattro giorni.
Passerà anche quello, sì.
Non sono cose importanti.
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