Vualà

Ecco fatto, vualà, olé.

Dopo mesi di sofferenza, la suocera della Betta è morta. Fine, finita. Finalmente.

Cinico? Sadico? Bastardo? Forse, ma parliamone.

E’ cinismo aberrante dire “finita, finalmente” per quella Sconosciuta Signora, o è assurdo cinismo aberrante sperare, come medievali templari preistorici, nella guarigione dal cancro terminale?

No, dico, parliamone. Perché io mica ci sto a questi rigurgiti del cazzo benpensanti e paracristiani, eh.

Buon viaggio, Sconosciuta Signora. Se la meritava prima, ‘sta cazzo di gita.

Ben prima che le togliessero la dignità in nome della scienza, creda a me.

Sia felice come merita. Ci vuole poco, adesso.

Sono nella mia cauntriaus, ora. Da solo. E nudo. E al sole.

Dovreste vedermi, sono irresistibilmente sessuale. Peggio per voi che non mi vedete.

Sono qui, sotto il cielo nuvoloso a tratti, a considerare che io la vorrei eccome una moglie come la Betta.

Chissenesbatte se si fa le sveltine? Chi?

Quand’è stato il momento, questa donna deprecabile, è stata al 300% accanto al marito a fare ben più di quel che avrebbe dovuto fare. Come la chiamiamo? Puttana ancora? Sì, va bene, puttana. E sulle cose serie, consistenti, solide, come vogliamo chiamarla?

Mi dice che il due è in ufficio.

Le dico che non me ne frega un cazzo di quando sarà in ufficio. Le ribadisco che voglio essere in prima linea, con lei, per lei. Similmente a quello che fanno quelle vere come lei.

Sapendo di essere solo un’imitazione.

E lei piange.

E io ci sto male.

Grazie Tazio, davvero.

Grazie un cazzo, Bettina.

Mi fai incazzare perché io non so essere enorme come te, così, a freddo.

E lei piange.

E io mi sento vuoto.

Bourbon, ragazzo.

Che poi sono io.

Non c'è nessuno, qui.