The Yankee Doodle

Ve lo dico subito, non è successo niente di niente.
E’ successa una serata piacevole qualsiasi, con una ragazza di 45 anni, la Chris, che è intelligente, interessante, simpatica, ospitale e cammina scalza per casa come tutte le americane.
Abbiamo cenato, abbiamo chiacchierato, ci siamo fatti una (1) cannina leggera in tre e abbiamo parlato di moltissime cose. Poi a mezzanotte meno un quarto abbiamo levato le tende.

La Chris e la Ale non sono mai state a letto assieme e questo getta ancora una volta la luce sulla credibilità della Ade, valendomi anche una benevola tiratina d’orecchie sulla via del ritorno: “Ma dimmi che hai sempre creduto a tutto quello che ti ha detto quella… ma non hai mai pensato che è una bugiarda patologica che fonda l’intera esistenza sulla menzogna?”.
Già, ci ho mai pensato?
E adesso penso anche che tu, Ale, delle gran balle a tuo marito gliene devi aver raccontate prima che ti sgamasse mandandoti affanculo, ma mi fermo qui, perché a me sta bene così.

E a mezzanotte esatta ti bacio in piazza, dove hai la macchina, perché non puoi fare tardi e io non indago. Mi dici che stasera, mercoledì sera, sei fuori a cena con un amico e io capisco che ci andrai a letto e non indago, anche perché non me ne frega di meno e se sentimento deve muovermi è eccitazione.

Poi continuo la passeggiata, lunghina e ossigenante e arrivo a casa.
Niente panico, tutto a posto. Salgo, mi spoglio, mi infilo il pigiama e decido di tirarmi una sega pensando alla Chris. E avevo già un bel pupazzone duro e dritto tra le mani quando un sms è entrato nel culo del mio telefonino.

“Sei sveglio?”
No.
Se fossi sveglio non mi sarei mai e poi mai ridotto come mi sono ridotto in questi giorni, Domi.

Spengo il telefono e vado a letto.
Non mi tira neanche più.