Zingarella

Una volta c’era una tenda canadese, ambitissima, che si chiamava così. La produceva una ditta italiana, la Moretti. La Zingarella Moretti. Il lusso sfrenato del campeggio popolare.

La Zingarella a cui alludo, invece, è la Squinzychiara.

Ha operato su Ravenna e ora, a bordo della Citroen C3 usurpata alla mamma stronza (dice lei) e un po’ puttana (dico io), fa prua verso Milano, dove arriverà in serata. Mangerà una schifezza e inizierà a scriversi  per benino il brief da passare agli altri cazzoni e domattina glielo mollerà sul tavolo, aprendo le danze alla più triste delle cerimonie: la non comprensione da parte degli stimatissimi colleghi.

E vabbè, ci siamo passati tutti, il brief è un’arte che si impara poco poco piano piano come piace a noi.

Noiosità d’agenzia a parte, questa migrazione gitana significa che l’isolata e remota opportunità di rivederci alla volta di mercoledì naufraga, perché se domani ammolla il brief, dopodomani/giovedì quelli le ammollano l’adv briefing, quindi come minimo tutto il mercoledì sarà meneghino. Pazienza.

Staremo a vedere gli sviluppi.

Mi sento stranamente tranquillo e per nulla smanioso ed ansioso e questo mi stupisce.

Che sia l’inizio di una nuova era di consapevolezza più a misura d’uomo?

Dopo cena medito. E non la chiamo che sta scrivendo.

Mi piace ‘sta cosa.

Non so se si era capito.